Közületek aki ír... Hogy a francba kezdte el?
Már majdnem 20 éve írok egy sztorit a fejemben.
A mérete, kidolgozottsága szintekben mérve nevetségesen magas...
Bárkinek mesélek róla gürü szemmel élte át személyem addig ismert képének megváltozását, kérdezvén végül "Te hogy a francba jegyzed meg mindezt?"
Van egy gáz melóm. Amiben minden nap szenvedek. Nem erre születtem. Alkotni születtem volna. De nem tudok. Szürke ember leszek, hétköznapi ember. Mint más, mint én, vagy te, de apám, és anyám, végül pedig majd gyermekeim. Mint anyósom, sógornőm, feleségem, testvérem. Erre ítéltetek én is.
Nekikezdeni az írásnak egyszerűen nem merek. Nem tudok. Mintha egy fekete lánc, borzasztó kétely húzna le, bármikor nekikezdek. Borzasztó ezt leírni. De így van.
Minden adott lenne, gép, idő, mód, sztori.. de...
Mintha összekötne a hétköznapok szörnyű sanyargatása. A mivoltom. Amire vittem. Talán lustaság? Vagy bátortalanság.. De végül talán önmagam.
Miért lenne több amit alkotnék, mint bárki, amit alkotott ezen a világon?
Miért kezdenék bele, mit hoznék létre, ki olvasná, mi születne, mi halna bele és bakker tényleg vajon mit vinne halálával önmagával?
Az utolsó kérdéstől félek a leginkább...
Ezrek írnak nap mint nap. Több százezrek.
Mind eltörpülnek, hisz fel nem törnek, névtelenül állnak sorba, miközben ezen emberek érzik magukban, hogy megtették, ami a sorban állás, és elhalványulás, eltűnés minimum szükségleteként rendeltetett. Hisze te, de én sem ismerem őket. Láthatatlanul mint egy sikoly tűnnek el a semmibe. De tényleg. Valakinek, önmaguknak irományuk mindent, a világnak úgy látszik semmit nem jelentve.
Nekem mi a célom? Ez a harc. Egy újabb sikoly? Ami elhangzik, és eltűnik? Beállni mind mellé mintha nem lett volna soha sem?
Térképek, nyelvek, népek, és majd háromezer év kiforrott történelme, amit a sírba viszek majd magammal.
Ők, ez az egész nagyobb, mint én vagyok, mint ami valaha voltam. Mint egy felkent átkozott kis vasággyal 10 kilós söpredék. Rossz kezet választottak maguknak ha e világra akarnak születni.
Egyszerre szenvedek felsőbbrendűségi Isten szindrómában, ha látok, és alsóbbrendűségi szánalmomban heverő önképpel, amikor reggelente felkelek, és munkába indulok.
Kérlek titeket, írjatok amit akartok.
Bármi legyen az. Ez alá.
Leülsz és elkezded. Aztán folytatod. Nem nehéz.
(És ne legyél ilyen magát simogató Petőfi, már neki sem állt jól.)
Figyelj, ha alkotni szulettel volna, mar leirtad volna. Azoknak, akiknek a konyveit kiadjak, nemcsak ahhoz van tehetseguk, hogy erdekes konyveket irjanak. Hanem van kitartasuk ahhoz a monoton es ketsegekkel teli feladathoz is, hogy az otleteiket valoban leirjak.
En egyebkent irtam mar, felebredtem reggel, es az egesz a fejemben volt. Leirni sokkal nehezebb volt, sokkal tovabb tartott, mint gondoltam. Nem probaltam kiadatni, par embernek odaadtam, utana eltettem a fiokba. Mai szemmel mar latom, hogy a szemelyisegfejlodesmnek egy fontos utelagazasat irtam le ket szereploben, es magam tulajdonkeppen teljesen egyik sem lettem. Viszont en azonnal leultem es irtam.
Ha te 20 eve azt sem tudod eldonteni, hogyan kezdd el irni, akkor nem az irasra szulettel. Lehet, hogy ebbe csak belekapaszkodsz, hogy az eleteddel kapcsolatos frusztraciodat neked tetszoen megmagyarazd. Lehet, hogy en (ha 20 eve tart) szakemberhez fordulnek, hogy segitsen a problemaidnak a vegere jarni.
Fejben a 37. fejezet volt kész, a leírást meg a 14.-el kezdtem. Akkor még más számozása volt, de tudtam, hogy ezek nem az elsők lesznek. A 14.-et az első követte, de nagyon össze-vissza haladok. Mondjuk epizódikus annyira, hogy ez ne okozzon nagy problémát. A 34.-35.-be még kellene egy nyomulós szál, de a 45.-ig ezeket nem számítva már kész. A legutóljára megírtak meg a 25.-32. fejezetek.
Ha megvan, hogy a történet honnan kezdődik, akkor csak fogod magad, s leírod. Vagy ha nincs meg, akkor kitalálsz neki egyet, és onnan számolod az elejét, ahonnan az olvasó jobban fel tudná venni a fonalat.
"Te hogy a francba jegyzed meg mindezt?"
- Sehogy. Kivéve, ha nincs átlag feletti memóriád. Tudom ezt magamról. Az én fejemben is megy egy történet konkrétan 4 éves koromtól (most 23 vagyok), de nemhogy annak az elejére (és még jópár részére) nem emlékszek, hanem arra az egységesebb vonalra sem, ami 13 éves koromban kezdődőtt el. Hogy ezt honnan tudom? Vezettem ilyen-olyan információkat, és néha még párbeszédeket is leírtam, de mikor évek múltán visszaolvastam őket, megesett, hogy azt sem tudtam, hogy miről van szó.
(Az a történet amit írok, az egy másik, ami márciusban született meg.)
Elkezdeni a legnehezebb. Főleg, ha folyamatosan kételkedsz magadban, mert mi lesz, ha visszaolvasva nem jó, ha neked magadnak sem tetszik majd, ha kiderül, hogy senkit nem érdekel.
De tényleg, csak elkezdeni kell, aztán hagyni, hogy csak vigyen a dolog, jó esetben a flow, kevésbé szerencsés esetben simán a meló, amit beleteszel.
A kétely fél siker, szerintem erre a dologra is igaz, hogy a hülyék mindenben biztosak, az okosak meg tele vannak kétellyel.
Nem jobbnak kell lenned, hanem másmilyennek. Ennyi.
#2
Szerintem káros dolgokat írsz.
„ha alkotni szulettel volna, mar leirtad volna.”
„Ha te 20 eve azt sem tudod eldonteni, hogyan kezdd el irni, akkor nem az irasra szulettel.”
Ezek nem igazak. Ahány ember, annyi út. Az irány egy.
Köszönöm a válaszokat. Minden válasz hasznos.
Hú, ez a nyelvezet amivel írtam. Kicsit dolgozott bennem az alkohol.
Így belegondolva talán az a gond, hogy az első 18 év alatt egyáltalán nem izgatott, mire viszi ez az egész dolog. Ha irományom egyetlen elért eredménye az lett volna, hogy 3-4 emberrel elbeszélgethetek a sztoriról, már megérte volna.
A baj az lehet, hogy közben melóba álltam. Minden nap a természetemmel ellentétes munkát végzek, családot alapítok, gyerek jön, hitelek... Egyszerűen lenyom a valóság...
Az álomvilágomat amibe egész életemben menekültem felváltotta a sivár valóság. De hát végül is ideje volt ennek, szükségszerűen.
A fejemben írom, én nem felejtem el egy eseményét sem. Majd 3000 év történelme... csak az események előtörténete bőven kitenne 20-30 részletes könyvet.
Maga a sztori 4 generáción át folyik, és minden generációban egymás mellett legalább 6 történetszál fut.
Az egész annyira szövevényes, a leginkább egy bonyolult, gigantikus szövetre hasonlít, ami számtalan egymásba tekeredő fonálból áll.
Belegondolva, őszintén, nem mondom, hogy író lennék, vagy valaha azzá válnék. Az írás egy szükségszerű dolog ahhoz, hogy ez az egész megszülessen.
A legrémisztőbb ebben az egészben az, hogy a történet "magát írja" én csak megfigyelő vagyok.
Szóval túl nagy feladat ez. Gigantikus. Fiatalon nem kezdtem bele, hiszen minden nap írtam a fejemben, "láttam" a dolgot folyamatosan, a mai napig, minden nap. Úgy voltam vele, ha idősen kezdem el, kiforrottabb lesz, tökéletesebb.
Ezzel van a gond. Ha sima 2-3 könyves történet lenne, nem lenne ekkora a kétely, a vívódás. De ez legalább egy 12 könyvet igénylő grandiózus világ.
És az egészet kb úgy kell elképzelni, hogy dugig van csavarokkal, óriásiakkal, de az utolsó könyv vége szó szerint átfogalmaz minden addigit. Mint egy ragasztóval festett festmény, amire az utolsó könyv szórja rá a port, amitől látható lesz minden. Rétegek ezek. "Történet a történetben lévő történetben"
Amikor valaki elolvassa majd a legutolsó könyv fordulatát, azt akarom, hogy könnyes szemmel tegye le a lapokat, maga elé bámulva, motyogván, hogy "Úr Isten"....
Megérti, hogy újra kell olvasnia minden addigi könyvet. Új szemmel. Beavatottként. Megvilágosodottként. És látni, hogy ez a történet igazán 2x mutatja meg önmagát az embernek. És ha valaki másodjára is végigmegy majd az egészen akkor érti meg igazán, a dolgokat. Ami földhöz fogja csapni az embert. Az eldugott részletek, az avatatlan szemnek láthatatlan események. A rétegek egymás utáni megnyílása.
Rémisztő.
Kapcsolódó kérdések:
Minden jog fenntartva © 2025, www.gyakorikerdesek.hu
GYIK | Szabályzat | Jogi nyilatkozat | Adatvédelem | Cookie beállítások | WebMinute Kft. | Facebook | Kapcsolat: info(kukac)gyakorikerdesek.hu
Ha kifogással szeretne élni valamely tartalommal kapcsolatban, kérjük jelezze e-mailes elérhetőségünkön!